Posta Müdürü

Posta müdürü ilk görevine Ulapur köyünde başladı. Köy küçük bir yerdi ama yakınlarda bir çivit otu fabrikası vardı. İngiliz olan fabrika sahibi, buraya bir postane açtırmayı başarmıştı.

The postmaster first took up his duties in the village of Ulapur. Though the village was a small one, there was an indigo factory near by, and the proprietor, an Englishman, had managed to get a post office established.

Posta müdürümüz Kalkütalıydı. Bu ücra köyde kendini sudan çıkmış balık gibi hissediyordu. Ofisi ve oturma odası, saman çatılı karanlık bir kulübedeydi. Kulübe, her yanı sık otlarla çevrili, yeşil ve balçıklı bir göletin hemen yanındaydı.

Our postmaster belonged to Calcutta. He felt like a fish out of water in this remote village. His office and living-room were in a dark thatched shed, not far from a green, slimy pond, surrounded on all sides by a dense growth.

Çivit fabrikasında çalışan işçilerin hiç boş vakti yoktu. Üstelik düzgün insanlar için pek uygun arkadaşlar da değillerdi. Kalkütalı bir genç de başkalarıyla kaynaşma sanatını pek bilmezdi. Yabancıların arasında ya gururlu ya da huzursuz görünürdü.

The men employed in the indigo factory had no leisure; moreover, they were hardly desirable companions for decent folk. Nor is a Calcutta boy an adept in the art of associating with others. Among strangers he appears either proud or ill at ease.

Zaten posta müdürünün konuşacak pek kimsesi yoktu; yapacak çok bir işi de yoktu.

At any rate, the postmaster had but little company; nor had he much to do.

Bazen bir iki mısra şiir yazmayı denerdi. Yaprakların kımıldamasının ve gökteki bulutların hayatı neşeyle doldurmaya yettiğini anlatmak isterdi; dile getirmeye çalıştığı duygular bunlardı.

At times he tried his hand at writing a verse or two. That the movement of the leaves and the clouds of the sky were enough to fill life with joy—such were the sentiments to which he sought to give expression.

Fakat Tanrı bilir ya, Binbir Gece Masalları’ndaki bir cin çıkıp gelseydi zavallı adam çok sevinirdi. O cin bir gecede bütün ağaçları ve yaprakları söküp atsaydı, yerlerine taş döşeli bir yol yapsaydı ve yüksek evlerle bulutları kapatsaydı, adam kendini yeniden doğmuş gibi hissederdi.

But God knows that the poor fellow would have felt it as the gift of a new life, if some genie of the Arabian Nights had in one night swept away the trees, leaves and all, and replaced them with a macadamised road, hiding the clouds from view with rows of tall houses.

Posta müdürünün maaşı azdı. Yemeğini kendisi pişirmek zorundaydı. Yemeğini genellikle köyün yetim kızı Ratan ile paylaşırdı; kız da onun ufak tefek işlerini yapardı.

The postmaster’s salary was small. He had to cook his own meals, which he used to share with Ratan, an orphan girl of the village, who did odd jobs for him.

Akşamları köyün ahırlarından dumanlar yükselmeye başlardı ve her çalıda ağustos böcekleri öterdi. Baül mezhebinin dervişleri her günkü buluşma yerlerinde tiz sesleriyle şarkılar söylerdi. Sık bambu korularında yaprakların kıpırdanışını izlemeye kalkan her şairin sırtından soğuk bir ürperti geçerdi. İşte o anlarda posta müdürü küçük lambasını yakar ve “Ratan!” diye seslenirdi.

When in the evening the smoke began to curl up from the village cow-sheds, and the cicalas chirped in every bush; when the faquirs of the Baül sect sang their shrill songs in their daily meeting-place, when any poet, who had attempted to watch the movement of the leaves in the dense bamboo thickets, would have felt a ghostly shiver run down his back, the postmaster would light his little lamp, and call out ‘Ratan.’

Ratan dışarıda oturup bu çağrıyı beklerdi. Hemen içeri girmek yerine şöyle cevap verirdi: “Beni mi çağırdınız efendim?”

Ratan would sit outside waiting for this call, and, instead of coming in at once, would reply: ‘Did you call me, sir?’

Posta müdürü, “Ne yapıyorsun?” diye sorardı.

‘What are you doing?’ the postmaster would ask.

Kız, “Mutfak ateşini yakmaya gidiyordum,” diye cevap verirdi.

‘I must be going to light the kitchen fire,’ would be the answer.

Posta müdürü de şöyle derdi: “Aman, mutfak ateşi biraz dursun; önce benim pipomu yak.”

And the postmaster would say: ‘Oh, let the kitchen fire be for awhile; light me my pipe first.’

Sonunda Ratan yanaklarını şişirerek içeri girerdi. Tütünü yakmak için kor ateşi kuvvetle üfler, alevlendirirdi. Bu durum posta müdürüne sohbet etme fırsatı verirdi.

At last Ratan would enter, with puffed-out cheeks, vigorously blowing into a flame a live coal to light the tobacco. This would give the postmaster an opportunity of conversing.

Belki de söze şöyle başlardı: “Söyle bakalım Ratan, anneni hiç hatırlıyor musun?” Bu konu çok uzardı. Ratan biraz hatırlar, biraz hatırlamazdı. Babası onu annesinden daha çok severdi; babasını daha canlı hatırlıyordu.

‘Well, Ratan,’ perhaps he would begin, ‘do you remember anything of your mother?’ That was a fertile subject. Ratan partly remembered, and partly didn’t. Her father had been fonder of her than her mother; him she recollected more vividly.