Vanka

Vanka

Vanka

Vanka Zhukov, a boy of nine, who had been for three months apprenticed to Alyahin the shoemaker, was sitting up on Christmas Eve.

Vanka Zhukov, một cậu bé chín tuổi, đã học việc ba tháng ở chỗ người thợ đóng giày Alyahin, vẫn còn thức trong đêm Giáng sinh.

Waiting till his master and mistress and their workmen had gone to the midnight service, he took out of his master’s cupboard a bottle of ink and a pen with a rusty nib, and, spreading out a crumpled sheet of paper in front of him, began writing.

Chờ đến khi vợ chồng chủ và những người thợ đã đi dự lễ nửa đêm, cậu lấy từ tủ của ông chủ ra một lọ mực và một chiếc bút có ngòi rỉ sét, rồi trải một tờ giấy nhàu nát trước mặt và bắt đầu viết.

Before forming the first letter he several times looked round fearfully at the door and the windows, stole a glance at the dark ikon, on both sides of which stretched shelves full of lasts, and heaved a broken sigh.

Trước khi nắn nót chữ đầu tiên, cậu sợ hãi nhìn quanh cửa ra vào và cửa sổ mấy lần, liếc trộm bức ảnh thánh tối màu mà hai bên có những chiếc kệ chất đầy khuôn giày, rồi thở dài một hơi ngắt quãng.

The paper lay on the bench while he knelt before it.

Tờ giấy đặt trên chiếc ghế dài, còn cậu thì quỳ gối trước nó.

“Dear grandfather, Konstantin Makaritch,” he wrote, “I am writing you a letter. I wish you a happy Christmas, and all blessings from God Almighty. I have neither father nor mother, you are the only one left me.”

“Ông nội Konstantin Makaritch kính yêu,” cậu viết, “cháu đang viết thư cho ông đây. Cháu chúc ông một mùa Giáng sinh vui vẻ, và xin Thiên Chúa Toàn Năng ban mọi phước lành cho ông. Cháu chẳng còn cha cũng chẳng còn mẹ, chỉ còn mình ông là người thân duy nhất của cháu thôi.”

Vanka raised his eyes to the dark ikon on which the light of his candle was reflected, and vividly recalled his grandfather, Konstantin Makaritch, who was night watchman to a family called Zhivarev.

Vanka ngước mắt nhìn lên bức ảnh thánh tối màu đang phản chiếu ánh nến, và nhớ lại thật rõ ràng hình ảnh ông nội Konstantin Makaritch của mình, người làm người gác đêm cho một gia đình tên là Zhivarev.

He was a thin but extraordinarily nimble and lively little old man of sixty-five, with an everlastingly laughing face and drunken eyes.

Ông là một cụ già sáu mươi lăm tuổi nhỏ nhắn, gầy gò nhưng cực kỳ nhanh nhẹn và hoạt bát, với khuôn mặt lúc nào cũng cười tươi và đôi mắt say sưa.

By day he slept in the servants’ kitchen, or made jokes with the cooks; at night, wrapped in an ample sheepskin, he walked round the grounds and tapped with his little mallet.

Ban ngày ông ngủ trong bếp của đám gia nhân, hoặc trêu đùa với những người đầu bếp; ban đêm, khoác trên mình chiếc áo da cừu rộng thùng thình, ông đi quanh khu nhà và gõ chiếc vồ nhỏ của mình.

Old Kashtanka and Eel, so-called on account of his dark colour and his long body like a weasel’s, followed him with hanging heads.

Con Kashtanka già và con Lươn, được gọi như vậy vì bộ lông sẫm màu và thân hình dài như con chồn lủi, cụp đầu đi theo sau ông.

This Eel was exceptionally polite and affectionate, and looked with equal kindness on strangers and his own masters, but had not a very good reputation. Under his politeness and meekness was hidden the most Jesuitical cunning.

Con Lươn này cực kỳ lễ phép và tình cảm, nó nhìn người lạ cũng như chủ của mình với vẻ hiền lành như nhau, nhưng tiếng tăm của nó thì chẳng tốt đẹp gì. Ẩn dưới vẻ lịch sự và ngoan ngoãn ấy là sự quỷ quyệt, xảo trá tột cùng.

No one knew better how to creep up on occasion and snap at one’s legs, to slip into the store-room, or steal a hen from a peasant.

Không ai ranh ma hơn nó trong việc chực cơ hội lẻn lại gần cắn trộm vào chân người ta, luồn vào kho chứa đồ, hay ăn trộm một con gà của người nông dân.

His hind legs had been nearly pulled off more than once, twice he had been hanged, every week he was thrashed till he was half dead, but he always revived.

Hai chân sau của nó đã hơn một lần suýt bị giật đứt, hai lần nó bị treo cổ, tuần nào nó cũng bị đánh đòn nhừ tử đến thập tử nhất sinh, nhưng lúc nào nó cũng sống lại.

At this moment grandfather was, no doubt, standing at the gate, screwing up his eyes at the red windows of the church, stamping with his high felt boots, and joking with the servants. His little mallet was hanging on his belt.

Lúc này hẳn là ông nội đang đứng ở cổng, nheo mắt nhìn những khung cửa sổ đỏ rực của nhà thờ, giậm giậm đôi ủng dạ cao cổ và bông đùa với đám người hầu. Chiếc vồ nhỏ vẫn treo bên thắt lưng ông.