Saat On Buçukta Dört Nota

1

1

Inês Rocha, Ekim başında Lizbon’un Graça semtindeki küçük bir sokağa, Beco do Relógio’ya taşındı. Daire ucuz ve aydınlıktı, tramvay durağına da yalnızca on dakika uzaktaydı. Tek bir sorunu vardı: Inês havalimanında çalışıyordu ve sabah dört buçukta kalkması gerekiyordu. Bu yüzden her akşam dokuz buçukta yatıyordu.

Inês Rocha moved into the Beco do Relógio at the beginning of October, a small lane in the Graça district of Lisbon. The flat was cheap, bright and only ten minutes from the tram. It had just one problem: Inês worked at the airport and had to get up at half past four. So every evening she went to bed at half past nine.

Taşındıktan sonraki ilk hafta o kadar derin uyudu ki hiçbir şey duymadı. İkinci hafta duydu. Her gece saat on buçukta biri trompetle dört nota çalıyordu: iki pes, bir tiz ve daha da tiz bir nota. Sonra her yer sessiz oluyordu. Kulağa güzel gelmiyordu. Yorgun bir adamın neredeyse unuttuğu bir kelimeyi söylemesi gibiydi.

In the first week she slept so deeply after the move that she heard nothing. In the second week she heard it. At half past ten, night after night, someone played four notes on a trumpet: two low ones, a high one and an even higher one. Then it was quiet. It did not sound beautiful. It sounded like a tired man saying a word he had almost forgotten.

Üçüncü geceden sonra Inês süpürgeyle duvara vurdu. Beşinci geceden sonra saat ikiye kadar uyanık yattı ve kaç saat uykusu kaldığını hesapladı. Ertesi sabah kızarmış gözlerle merdiven boşluğunda durdu.

After the third night Inês knocked on the wall with a broom. After the fifth she lay awake until two and worked out how many hours of sleep she had left. The next morning she stood in the stairwell with red eyes.

Zemin kattaki açık kapısının önünde Dona Amélia, her sabah olduğu gibi, oturmuş örgü örüyordu. Seksenin üzerindeydi ve sokakta olan her şeyi bilirdi.

In front of her open door on the ground floor sat Dona Amélia, knitting, as she did every morning. She was over eighty and knew everything that happened in the lane.

“Kötü görünüyorsun kızım,” dedi. “Kötü uyuyorum,” diye cevap verdi Inês. “Burada her gece kim trompet çalıyor?” “Bay Duarte, üçüncü kat, karşı daire. Eylül başından beri.” “Eylül’den beri mi! Kimse şikâyet etmedi mi?” Dona Amélia ilmeklerini saydı ve gülümsedi. “Etti, hepsi etti. Ama kimse sormadı.”

“You look terrible, child,” she said. “I’m sleeping badly,” Inês answered. “Who plays the trumpet here every night?” “Mr Duarte, third floor, across the way. Since the beginning of September.” “Since September! And nobody has complained?” Dona Amélia counted her stitches and smiled. “Yes, everybody has. But nobody has asked.”

Öğleden sonra Inês ev sahibini, Bay Matos’u aradı. Matos dinledi ve içini çekti. “Bay Duarte’ye memnuniyetle bir mektup yazarım,” dedi. “Ama yönetim yalnızca üç komşunun imzaladığı şikâyetleri kabul ediyor. Kural bu.”

In the afternoon Inês phoned the landlord, Mr Matos. He listened and sighed. “I’ll gladly write Mr Duarte a letter,” he said. “But the management only accepts complaints that three neighbours have signed. That’s the rule.”

Bu kolaydı. İkinci kattaki Rui ile Sofia hemen imzaladı. “Sonunda!” dedi Sofia. Dördüncü kattaki Bay Lopes, bir iç çekişle ve yazmak istemeyen bir tükenmez kalemle imzaladı. Yalnızca Dona Amélia kabul etmedi. “Gözlerim kötü,” dedi ve bunu söylerken minicik bir iğne deliğinden iplik geçirdi.

That was easy. Rui and Sofia on the second floor signed at once. “At last!” said Sofia. Mr Lopes on the fourth floor signed with a sigh and a pen that did not want to write. Only Dona Amélia refused. “My eyes are bad,” she said, threading a piece of thread through a tiny needle as she spoke.